Terra rossa

Ascolta, popolo mio, ti voglio ammonire;
Israele, se tu mi ascoltassi!
Non ci sia in mezzo a te un altro dio
e non prostrarti a un dio straniero.
Sono io il Signore tuo Dio,
che ti ho fatto uscire dal paese d’Egitto;
apri la tua bocca, la voglio riempire.
Ma il mio popolo non ha ascoltato la mia voce,
Israele non mi ha obbedito.
L’ho abbandonato alla durezza del suo cuore,
che seguisse il proprio consiglio.
Se il mio popolo mi ascoltasse,
se Israele camminasse per le mie vie!
Subito piegherei i suoi nemici
e contro i suoi avversari porterei la mia mano.
I nemici del Signore gli sarebbero sottomessi
e la loro sorte sarebbe segnata per sempre;
li nutrirei con fiore di frumento,
li sazierei con miele di roccia». (dal salmo 80)

Sono tanto amareggiata perchè sembra che gli sforzi di Papa Francesco non abbiano avuto il risultato che si sperava, ma le persone che praticano la vio-lenza non sono quelle che hanno partecipato all’incontro di preghiera.
Speriamo, che unendo le nostre preghiere si fermi questa spirale di odio tra i due popoli

Sì, Paolo. Siamo tornati solo da tre mesi dal bellissimo viaggio con te laggiù, in Israele. Con ancora negli occhi la complessità di quella terra, l’umiliazione delle divisioni, di Gerusalemme, nelle chiese, sui muri. Ma con ancora negli occhi quella profonda bellezza, il suo splendore. Feriti dalle notizie di queste ore, provo a condividere con voi, per la preghiera, pochi versi di un poeta palestinese, che dicono meglio di me:

Voi, ritti in piedi sulla soglia, entrate,
 / bevete con noi il caffè arabo.
/ Sentirete che siete uomini come noi.
Quando gli aerei scompaiono, spiccano il volo le colombe
 / bianchissime, lavano la gota del cielo.
(A un assassino) Se avessi contemplato il volto della vittima
 / e riflettuto, ti saresti ricordato di tua madre nella camera / 
a gas, avresti buttato via le ragioni del fucile / 
e avresti cambiato idea: non è così che si ritrova un’identità.
Abbiamo dei fratelli dietro quella spianata.
Le nostre perdite: da due a otto martiri, / giorno dopo giorno./ 
E dieci feriti.
E venti case./ 
E cinquanta ulivi…
Aggiungeteci la perdita intrinseca
 / che sarà il poema, l’opera teatrale, la tela incompiuta.
Una donna ha detto alla nube: copri il mio amato
 / perché ho le vesti grondanti del suo sangue.

Saluto chi come me insegue
/ l’ebbrezza della luce, lo splendore della farfalla,
 / nell’oscurità di questo tunnel.
Saluto chi beve con me dal mio bicchiere
 / nelle tenebre di una notte che entrambi ci avvolge (…)

Il cielo. E altre cose dai ricordi sospesi
 / rivelano che questo mattino è potente splendore,
/ e che noi siamo i convitati dell’eternità (Mahmud Darwish, ‘Stato d’assedio’, 2002)

Se non c’è nulla da fare
Se non c’è nulla da fare
perché le cose sono di per se stesse insolubili
o le soluzioni non dipendono da noi,
è arrivata l’ora di far tacere la mente,
chinare il capo,
affidare le cose impossibili nelle mani di Dio Padre
e abbandonarsi.

Ignazio Larrañaga