Boia

Il ragazzo piange sulla spalla del boia ma …
la mano del boia si appoggia consolatoria sulla spalla del condannato
E’ una foto forte che sconvolge
anch’io non capisco, non so cosa pensare, non posso fare niente,
ma quella mano sulla spalla per me è un piccolo forte segno di speranza

Il ragazzo piange, disperato. Istintivamente si appoggia alla spalla del suo carnefice. Quest’ultimo indossa una maschera nera in volto. Per nascondersi. Il boia è da sempre rappresentato con una maschera nera in volto. Quasi fosse un automa, un essere senza identità. Di boia nei film ne abbiamo visti rappresentati tanti, tutti meticolosi, professionali, asettici. Alcuni di loro praticano la giustizia, quella che ripaga i crimini togliendo di mezzo i criminali. Molti di noi invocano il boia ogni volta che il telegiornale riferisce di qualche brutta storia, quelle che spesso coinvolgono bambini o persone, comunque, innocenti. Di fronte a certe atrocità quella maschera nera mi si stampa nel cuore. Non avevo, però, mai visto il boia consolare chi sta per giustiziare.

Mi chiedo cosa mai sia passato per la testa di quel solerte carnefice di Stato. Eppure quel gesto compassionevole non ha prodotto poi più di tanto effetto, visto che alcuni minuti dopo il corpo del povero ragazzo penzolava da una gru nel bel mezzo della piazza principale di Teheran. L’ho riconosciuto da una foto del dopo esecuzione che gira per Internet. Lo stesso maglione, gli stessi pantaloni. Giace appeso, immobile, quieto, con la testa reclinata così che il volto resta nascosto alla macchina fotografica. Mi chiedo dove sia quel boia compassionevole. Lui nella foto non c’è, non si vede. È fuori dall’inquadratura: lui ormai ha fatto il suo lavoro e lascia la scena al risultato della sua opera. Ha portato a termine il suo compito con competenza ed efficienza.

La mia fantasia galoppa, così come il mio turbamento. Cosa gli sarà passato per la testa vedendo quel ragazzo penzolare con la corda al collo? Il suo pensiero sarà andato alla moglie ed ai figli che l’aspettano a casa, al sicuro dai brutti ceffi che circolano per le strade anche perché il loro papà contribuisce così efficacemente a toglierli di mezzo? Avrà pensato al suo superiore ed alla bella pacca sulle spalle che avrà per l’ottimo lavoro svolto? Una promozione fa sempre comodo per chi ha famiglia! Sarà convinto che è giusto, che Allah, Dio, crea buoni e cattivi, giusti ed ingiusti e che i buoni credenti hanno il dovere di combattere il male, uccidendo i corruttori della società! Avrà pensato alle lezioni all’Università dove si parlava di Sharia e rivoluzione, di un ordine nuovo, quando ancora giovane voleva cambiare il mondo ed era pronto a morire come tutti i Guardiani della Rivoluzione sopra un gommone contro una nave militare dell’Occidente?

Me lo immagino lì, immobile, sotto la gru dove per un po’ resta appeso il corpo del ragazzo. Se ne sta fisso a guardare, forse senza emozionarsi più di tanto. Eppure poco prima ha avuto un moto di pietà, cingendo le spalle del condannato che piangeva disperato. Forse gli avrà sussurrato di esse uomo, di farsi coraggio. In queste cose c’è un rispetto di maniera. I carcerieri applicano procedure quasi meccaniche, silenziose, per vincere ogni residuo d’umanità. Assistere alla morte di un uomo – chiunque esso sia – provoca turbamento. Per superarlo, per essere professionali, lo Stato ha previsto procedure dettagliate, prassi che disumanizzano il condannato per farlo diventare un oggetto, una cosa, men che meno un uomo. Eppure il boia ha avuto compassione, la stessa che può provare chiunque, per primo io, vedendo la disperazione di un “morto che ancora cammina”. Poi subentrano altri pensieri, altre logiche… le procedure. Il boia torna presto al suo lavoro, riacquista la sua asettica professionalità.

Lo stesso distacco che posso provare io per le sofferenze di pedofili, di feroci rapinatori, di assassini a sangue freddo, dei mafiosi, dei venditori di morte…

M’immagino lo sguardo freddo del boia. Poi accade qualcosa. Un fremito lo coglie mentre guarda all’insù. Pensa a suo figlio ventenne. Ha l’età di quel disgraziato che ha appena giustiziato. Il suo è solo un pensiero, un lampo che gli passa per la testa. “E se un giorno ci fosse lui lassù, appeso a quella gru?”. Sospira. È un pensiero nauseante che gli causa una fitta allo stomaco. Ricaccia quel pensiero dentro il suo cuore. “Allah non voglia mai!”, prega silenziosamente.

Ma, in fondo, queste sono solo mie suggestioni, frutto dell’angoscia che provoca quel pianto disperato e di quell’abbraccio che mi metta a disagio profondamente.

Non mi capita mai di fare commenti sui blog che leggo, ma in questo caso faccio un’eccezione, perche’ il blog merita davvero e voglio scriverlo a chiare lettere.